Всё меньше их, детей русоволосых,
В дыму высоток, тонущих во мгле.
Всё меньше русских роковых вопросов
О вечном смысле жизни на земле.

Других племён беспечный отпрыск сытый
Посмотрит вскольз, толковник сжав в руке.
О, что за надпись, на могильных плитах
На русском позабытом языке.

Гниют на свалках золотые книги,
Которые лишь ветер и прочтёт.
Влачит судьбу по свету, как вериги,
Писатель переживший свой народ.

Он знал ещё и Пушкина и Блока,
А ныне вечно молвит не о том:
От русских знаний слишком одиноко,
Без меры жить во времени чужом.

Не жаль ему ни дней с налётом тлена,
Ни старых песен вольную печаль.
Лишь божьих слов, пленённых во вселенной
Чужих наречий — как России, жаль.